sujet 25/2018, 1er jeu de l'été, incipit - clic

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« Trois morts, c’est exact » dit Danglard.

C’était bien ma veine que ce soit Danglard qui s’occupe de ces meurtres ! Lui seul était capable de me retrouver : quand je pars en vacances – en ce qui me concerne, les congés, c’est sacré ! – j’ai pour habitude d’effacer toute trace permettant d’identifier mon lieu de villégiature. Cette année, Vernot, un petit village de Bourgogne. Mais voilà, on n’est pas le premier flic de France pour rien, et Drangard n’avait pas seulement réussi à me localiser, mais il m’avait de plus convaincu de l’aider en filant pour lui la principale suspecte. Mais je dois reconnaître que le fait que les trois meurtres aient été commis dans un rayon de trente kilomètres autour de Vernot a pesé dans la balance et m’a décidé à accepter cette mission.

Et c’est ainsi que je me retrouve cet après-midi sur le quai de cette gare perdue au milieu des vignobles. Seul. Ou presque. Normal : tout le monde est devant son petit écran, à soutenir les Français contre les Croates. A part moi, il n’y a donc qu’ Angélique. Difficile, évidemment, de procéder à une filature discrète dans ces conditions. Impossible de me fondre dans la foule ! Je ne pouvais compter que sur mon physique, d’une banalité affligeante, sur mon embonpoint et sur mon âge. Je n’avais rien d’un inspecteur de police efficace, je ressemblais plutôt à un grand-père un peu perdu, qui n’a plus pris le train depuis longtemps, qui s’en va quelques jours à la capitale rejoindre son petit-fils, cadre dans une banque internationale. Voilà en tout cas l’histoire que je lui ai servie. Car il est inutile de finasser quand on n’est que deux sur un quai. La meilleure défense étant l’attaque (ce n’est pas Didier Deschamps qui me contredira), je m’étais immédiatement approché d’elle, lui demandant si c’était bien le train vers Dijon qui allait entrer en gare. Elle avait opiné de la tête, puis n’avait prêté qu’une opinion polie à mon histoire, ne cessant de regarder nerveusement sa montre. Espérant avoir ainsi endormi ses éventuels soupçons, j’étais allé m’asseoir à l’ombre en attendant le train.

Pour tromper mon ennui tout autant que par conscience professionnelle, je ne cessais de l’observer. Il faut avouer qu’il y a des spectacles plus désagréables : mignonne et court vêtue, rien à voir avec Bobonne. Mais ma femme, elle, pour autant que je le sache, n’a jamais tué personne ! Alors que Angélique, aussi incroyable que cela puisse paraître – on lui aurait donné le bon Dieu sans confession – est bel et bien suspectée de trois meurtres. Ce qui explique sans doute sa nervosité.

Mais voilà qu’au loin le train approche. Angélique semble avoir retrouvé un peu de sérénité. Elle attend maintenant calmement que le train s’arrête devant elle, ne semblant prêter guère d’attention au sac posé par terre derrière elle. Je ne puis attendre trop longtemps assis sur mon banc, au risque de devoir me ruer dans le train avant son départ : une telle précipitation ne cadrerait pas avec le personnage que je me suis choisi.

Bien m’en a pris : à peine suis-je debout que le train s’arrête devant nous dans un bruit de freins épouvantable. Et brusquement, les événements s’emballent. Au moment même où la portière s’ouvre, Angélique se retourne, saisit son sac, s’avance vers l’homme qui descend du train, lui tend le sac, l’embrasse peut-être mais je suis tellement surpris qu’il ne reste en moi qu’une impression fugitive de ce baiser, fait demi-tour et s’engouffre dans la gare au moment où l’homme est déjà remonté dans le train, le sac d’Angélique à la main.

Trente secondes. Pas une de plus ! C’est le temps que j’avais pour me décider. Que devais-je faire ? M’en aller moi aussi et suivre Angélique ? Ou bien suivre l’homme et monter dans le train ? Après quarante ans de carrière, on ne perd plus son temps à réfléchir, on agit à l’instinct. Une minute plus tard, assis sur la banquette en face de l’homme à qui Angélique a confié son sac, je sais que j’ai pris la bonne décision. Après l’histoire que je lui ai racontée, mon petit-fils qui m’attend à Paris, j’étais grillé. Je n’aurais rien trouvé de plausible à lui dire pour expliquer pourquoi je n’avais pas pris le train.

Derrière moi, un groupe de jeunes écoutent la radio, volume à fond. Je me fiche pas mal du foot, mais je suis content que la France est championne du monde. Ce n’est pas que je sois superstitieux, mais je trouve que c’est de bon augure pour mon enquête.

Le blog de Michel Quedeverbes

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- Ils étaient une vingtaine.

Combien exactement, Jeanne ne le sait pas. Une vingtaine, répète-t-elle en haussant les épaules puis après un silence elle précise : c’est beaucoup ! Ça a débuté comme ça, je cueillais des mûres au pied d’un talus et j’ai entendu des voix au bout du chemin et puis des aboiements. Forts, méchants, les aboiements.

Nouveau silence troublé par les toussotements de l’inspecteur Harry agacé par ce refroidissement qui l’enfièvre en pleine canicule.

- Les chiens couraient dans ma direction, j’étais tétanisée. Ils sont arrivés comme fous à mes côtés, ils me reniflaient, prêts à me mordre.

- Précisez, demande l’inspecteur.

- Préciser ! Préciser ! C’est clair, non ?

- Hum !

- Quand j’ai enfin ressenti la présence d’un homme j’ai dit sans me retourner : feriez bien de tenir vos chiens en laisse.

- Et qu’a répondu l’homme ?

- Pff ! Ce qu’ils disent tous : mon chien est gentil et une voix de femme a cru bon d’ajouter : il ne ferait pas de mal à une mouche. Moi, j’ai dit : la loi est la même pour tous, les chiens doivent être tenus en laisse.

Nouveaux toussotements suivis d’une longue inspiration sifflante.

- Feriez bien de vous soigner, monsieur le Commissaire !

- Inspecteur ! Je suis inspecteur ! Mais dites-moi ces chiens ils étaient une vingtaine ou n’y en avait-il qu’un seul ?

Jeanne se trémousse sur sa chaise, le regard trouble.

- L’homme a dit à la femme : si je la rencontre à nouveau je lui ordonne d’attaquer.

- Donc, il n’y avait qu’un chien !

- Commissaire, le rêve est une seconde vie… les cauchemars aussi.

La tête de l’inspecteur Harry, soutenue par ses deux mains, est cramoisie. Si en plus les témoins me sortent des énigmes, je vais m’écrouler, pense-t-il découragé.

- De la tisane de thym, inspecteur, il n’y a rien de tel !

- Commi… hum, vous m'embrouillez ! Thym, rêve, cauchemar, c’est bien beau tout cela mais j’ai deux morts sur les bras, moi !

- Trois morts, c’est exact !

- Trois ? L’homme et la femme, le crâne défoncé et retrouvés noyés dans le ruisseau, si, malgré la fièvre, je compte bien, cela fait exactement deux morts... Mais le chien, qu’est-il devenu ?

Longs toussotements.

Silence.

Jeanne, toujours assise sur la chaise, semble transformée en statue. Elle poursuit pourtant un monologue intérieur.

« Le rêve est une seconde vie. Comment me serais-je dépêtrée de mes cauchemars sans lui ? Ils n’avaient qu’à maîtriser leur cabot. Les laisses c’est fait pour les chiens. Mordue, je l’ai été plus qu’un être humain ne peut le supporter… le camp, la faim, les ordres… les ordres à la vingtaine de chiens…attaque… m’attaquer, moi ? N’avait pas à se risquer à dire ces mots… plus jamais, je ne me laisserai attaquer… l’ont cherché ces gens et ce sale clebs aussi… la colère ça décuple la force, je le sais, elle m’a souvent sauvée… le chien je l’ai assommé alors qu’il s’apprêtait à rejoindre ses maîtres, ma canne au bout ferré n’a pas plus que moi pardonné. Lui, de rage, il a trébuché et sa tête a heurté une grosse pierre, elle penchée sur lui a été une proie facile... comment s’étaient-ils trouvés un jour sur mon chemin ? Je ne me suis pas posé la question, quelle importance… Le chien, je l’ai enterré dans le sous-bois, le couple traîné jusqu’au ruisseau pour qu’ils se purifient la bouche de leurs paroles... On ne sait rien de soi. On croit s’habituer à soi, c’est le contraire. A présent, je suis à égalité avec mes tortionnaires, jamais je n’aurais cru y parvenir un jour… »

L’inspecteur Harry contemple cette femme étrange. Son flair lui dit qu’il est vain de l’interroger plus longuement. Que pourrait-elle encore lui dire mis à part sa peur viscérale des chiens. Bah, comme tant d’autres…

- Je suivrai vos conseils, je prendrai une tisane de thym, promis, dit-il en serrant la main de Jeanne.

C’était oublier le rhume à présent bien installé et faussant tous ses repaires de fin limier.

Le blog de Mony

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Comment s'étaient-ils rencontrés?
Charles Baudelaire n’avait rencontré Gérard de Nerval que quelques fois mais ces rares rencontres avaient été mémorables par leur intensité. S’ils n’étaient pas amis, ils se respectaient et Baudelaire sentait que la littérature et au-delà le monde avait perdu un homme rare : Nerval avait traversé la porte d’ivoire qui sépare notre univers de celui du rêve. Ces derniers temps, Gérard semblait avoir acquis la maîtrise de ses sempiternels va-et-vient entre les deux mondes. Il avait fait une richesse de ce qui au départ était apparu à tous comme une maladie. Il avait été enfermé suite à ses délires et plusieurs fois, on avait cru qu’il resterait à jamais de l’autre côté. Mais la folie s’était muée en fantaisie et il allait mieux. Alors pourquoi cette pendaison que les journaux à scandale se plaisaient à afficher à leurs unes rendant cette perte encore plus insupportable ? Baudelaire ne comprenait pas pourquoi son collègue qui montrait  fièrement à tous ses amis sa dernière œuvre ; il l’emportait partout avec lui et elle paraissait lui avoir définitivement fermé les portes de l’asile de fous au nez. Bien-sûr, on lui avait raconté l’avoir vu se promener dans Paris avec un homard géant en laisse. Mais son propre esprit fantasque lui faisait voir ça comme une excentricité de bohême, bien loin du gibet qui désormais serait indissociable dans ses souvenirs de celle de Nerval. Le gibet n’était plus le paysage lugubre d’un de ses poèmes  mais le décor final d’un drame qu’il ne pouvait imaginer autrement que comme l’œuvre d’un assassin. On avait tué Gérard ! Pourquoi ? Qui ? Son esprit nourri d’Edgar Allan Poe (qu’il avait traduit) lui faisait voir des complots dans les relations de Nerval avec la Bohême Galante et le Petit Cénacle. Même Victor Hugo, leur illustre aîné lui paraissait suspect. On avait voulu tuer  dans l’œuf le génie incompris qu’était ce bon Gérard. Les journaux qui le payaient si mal de son talent avaient ourdi ce complot. Les hypothèses excitaient son âme sombre. La Rue de la Vieille Lanterne se changeait en « Rue Morgue » et il se voyait  bien en victime du deuxième assassinat de cette rue célèbre. N’était –il pas menacé lui aussi par la jalousie de ses prétendus amis qui l’avaient livré  à la justice pour son chef d’œuvre fleuri de l’Enfer ? Ses pensées sombres avaient guidé les pas du poète maudit vers la rue où pendait encore Nerval ce matin. Alors qu’il s’arrêtait pour se recueillir et réfléchir encore aux causes et aux coupables de cette mort incompréhensible, il vit une ombre se profiler derrière l’escalier lugubre. Le guettait-on ? En entendant des pas, il s’enfuit laissant à tout jamais le fantôme du bon Gérard errer aux abords du Châtelet.

Le blog de Laura Vanel-Coytte

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Henri jeta un dernier regard sur le ciel : un cristal noir
Un paysage qui donnait envie de s'attarder sur l'accoudoir
Et même de s'incliner vite vers le sol et  l'agenouilloir
C'était un paysage qu'on n'avait pas juste envie d'apercevoir
Il fallait qu'il dise bonsoir 
Et qu'il aille s'asseoir
Cette "Harmonie du soir[1]"
Méritait un reposoir
Une tenue légère, un peignoir
Il manquait un encensoir
Pour ce cristal noir

 [1] clic

Le blog de Laura Vanel-Coytte
 

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Le rêve est une seconde vie. Tout a commencé avec une lettre que j’ai envoyé à mon écrivain préféré, Gérard de Nerval (mort en 1855). Je vous en livre une partie :
« Cette lettre va certainement vous paraître très audacieuse mais c’est l’admiration et l’indignation qui me motivent ; admiration pour toute votre œuvre que je lis avec plaisir et étudie depuis plusieurs années ; indignation parce que c’est cette année le bicentenaire de votre naissance et presque personne ne parle de vous. Pourtant, Dieu sait que vous le méritez au moins autant que certains à qui on consacre des commémorations grandioses !...                                                                   

Il m’est venu une idée pour fêter dignement cet événement : partir sur vos traces comme je l’ai déjà fait seule … mais cette fois-ci… avec vous. Et bien que je n’aie pas votre talent, je ferais un livre de ce pélerinage.                                                                                                                                                          Nous pourrions nous donner rendez-vous au 168 rue Saint-Martin à Paris. »
 

A ma grande surprise, il a accepté de me rencontrer… à l’endroit que j’avais choisi et m’a offert  un apéritif dans l’appartement de son enfance.                                                                                               
Nous sommes allés au Louvre voir le « Souvenir de Mortefontaine » de Monsieur Corot et comparer nos propres souvenirs sur place dans le Valois. Nous avons emmené avec nous Camille Rougier pour qu’il nous dessine dans le paysage de votre jeunesse. Nous avons lu  ensemble « Faust », Hoffman et puis encore Goethe.   
Il m’a tout expliqué avec patience.
Le soir, nous avons retrouvé au Café des Aveugles ses amis  Gautier, Dumas, Petrus Borel et  Arsène Houssaye   pour dîner. Nous avons parlé d’Hugo et de la bataille d’Hernani. 
Nous avons fini la soirée à deux  Rue du Doyenné puis au château des Brouillards à Montmartre. 
Je lui ai dit que je dirais le lendemain  à Jenny Colon tout le bien que je pense de lui ; elle l’aimerait  ainsi comme lui l’aimait. 
Il m’a confié ses  angoisses ; je crois qu’il n’aura finalement  jamais besoin d’aller chez le docteur Blanche. Il a accepté de m’emmener vers l’Allemagne, l’Orient et de m’initier aux secrets alchimiques. Nous irons ensuite en   Belgique, en Hollande, à Londres...       
Je veux essayer de lui donner l’équilibre d’une amitié sincère et peut-être m’aidera t-il un peu à me faire connaître, lui qui a tant de relations… Je serais la première et la meilleure lectrice des « Filles de feu » d’ « Aurélia ou le rêve et la vie. »  
Il a évoqué ses « Chimères » mais grâce à moi, il choisira  la vie. Je n’aurais pas à aller fleurir sa  tombe, ni à me recueillir où il s’est pendu. Il ne sera plus « le  ténébreux, - le veuf, - l’inconsolé » mais un homme aimé par une femme et convoité par d’autres. 
 
Nous bâtirons ensemble des « Petits châteaux de Bohème .»

Le blog de Laura Vanel-Coytte
 

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- « Ça a débuté comme ça » oui et alors, qu'est-ce que j'en sais ? Je n'étais pas née, je ne peux rien vous dire à ce sujet.

- Vous auriez pu lire le roman duquel est tirée cette phrase et nous raconter.

- C'est qui l'auteur ?

- Louis Ferdinand Céline.

- Ah ! J'ai entendu parler de lui mais je n'ai rien lu de ses œuvres.

- C'est bien pour cela que vous êtes jugée aujourd'hui, vous êtes d'une inculture crasse.

- Inculture crasse ? Sachez, Monsieur le Juge, que je me lave de la tête aux pieds tous les jours.

- Excusez-moi, j'ai été peut-être un peu trop fort sur le mot crasse mais cela n'empêche que vous ne lisez pas et ne connaissez pas vos classiques.

- Là encore, Monsieur le Juge, vous êtes injuste ! Je lis tous les soirs avant de me coucher. En ce moment c'est « Dôme » de Stéphen King. Pas mal ce roman…

- Ce n'est pas un classique.

- Non, c'est vrai mais j'ai dévoré quelques romans de Hugo, Zola, Maupassant… j'ai même essayé Proust mais je me suis arrêtée à la fin de la première phrase car j'étais perdue. Que je sache, ce sont bien des classiques, n'est-ce pas ?

- Oui, mais vous n'avez pas lu « Voyage au bout de la nuit »

- Parce que je ne l’ai pas lu, cela fait-il de moi une criminelle condamnée à la perpétuité ?

- Euh ! Non, je n’irais pas jusque-là, mais...

- Mais punie quand même ?

- C'est à voir !

- A voir quoi ? Je peux vous donner des preuves, Monsieur le Juge, de ce que j'ai lu comme classiques.

- Bon puisque c'est ainsi vous êtes acquittée mais songez quand même à lire « Voyage au bout de la nuit »

 - Merci de votre mansuétude, Monsieur le Juge.

Le blog d'Aimela 

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"J'avais atteint l'âge de mille kilomètres" cette phrase lue sur Mil et une m'intriguait et me torturait l'esprit ce qui m'empêcha de dormir faisant des calculs abracadabrants sur mon âge en années.

Cela donne à peu près ceci :

Si je fais environ vingt kilomètres par jour, combien de temps me faut-il pour parvenir aux mille, sachant que je ne les fais pratiquement jamais à pied, à moins que cela soit en bus ou en voiture ?  Est-ce que je suis âgée de mille et si pas, j'en suis à combien de distance ? Faut-il compter les jours où je n'en fais pas un seul et ceux où j'en fais bien plus ? On dit que vingt est une moyenne et que l'on multiplie par... Par combien ? Voilà que mon cerveau se met à chauffer voire être au bord de l'explosion. Si au moins j'avais lu "Le monde inverti" de Christophe Priest, j'aurais pu me faire une idée mais j'ignore si le romancier parle d'humains, d'animaux ou de machines. Et si c'était des machines ont-elles un temps en distance ? Et voilà que cela recommence, même assise devant mon ordinateur, cette phrase me turlupine.

Bon, ce matin, il fait beau, je vais aller à la cabine aux livres sur la plage et emprunter le bouquin sinon, je vais devenir folle.

Arrivée sur la plage, je vois des tables et des chaises où sont installés des lecteurs au bord d'une cabine bleue. Je m'approche et demande le fameux bouquin.

- Désolée, madame, nous n'avons pas ce livre, vous savez ce n'est qu'une petite bibliothèque alors nous n'avons pas beaucoup de choix mais je peux vous prêter "La liste de mes envies" de Grégoire Delacourt.

- Non, merci bien, je connais. J'ai lu ce roman et j'ai rencontré l'auteur. Nous avons beaucoup discuté lors d'un pique-nique organisé avec un groupe dans un parc de Caen. Il est très sympathique ce monsieur. Bon, ben tant pis, au revoir madame.

Je retourne chez moi, fouille mes cartons de livres, trouve "La liste de mes envies" et cherche la phrase de l'incipit "On se ment toujours" dans le roman. Cela gommera peut-être de ma cervelle l'histoire des âges et des kilomètres.
 

Le blog d'Aimela 

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Un homme est assis, seul dans une caverne.

Il lit même si la pierre est inconfortable sous ses fesses et pour son dos usé.

Il lit même si l'humidité ambiante gagne ses os mangés par l'arthrose.

Il lit parce qu'il a toujours lu partout, toujours, n'importe où et presque n'importe quand.

Il lit parce que c'est un moyen de connaître cette caverne et d'en sortir

Il lit parce qu'il veut savoir toujours, comprendre encore, le monde

Il ne lit pas pour s'évader mais pour être plus lui-même, dans cette caverne.

Il lit parce qu'il aime être seul, il ne fuit pas la solitude, il la goûte

Comme un état choisi et non subi, un moyen d'être mieux au monde et aux autres.

Quand le livre est fini, il le pose sur la pierre humide parce que les mots

Sont plus sacrés que l'objet qui le porte: il le respecte mais l'annote et le plie.

Quand le livre est fini, il prie parce que dieu est un comme un cierge

Luisant dans l'obscurité d'une caverne-église: il prie avec des mots appris.

Quand sa prière est finie, il  regarde les traces laissées par d'autres hommes

Avant lui: les peintures rupestres, les couleurs du temps, l'usure des mains.

Le blog de Laura Vanel-Coytte